El alcohol se va,
el amor se queda.
Los versos surgen
de ese desvelo ciego.
No se inspiran las letras,
sólo surgen incontenibles.
Desde las entrañas vienen,
como un vómito de borrachera.
Dejando a las claras
trozos de olvidos.
Llamarte recuerdo
es una honra no merecida.
Sólo los días de otoño
son tu poética digna.
El sueño de invierno,
cual etéreo dormir, se va.
El trinar de nuevas aves
anunciando el olvido,
viven un nuevo recuerdo,
escriben un verso-hueco.
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