HOJAS DE OTOÑO

Cuanto aire va rosando tus aristas.
La suavidad de tu piel siente su paso.
Lenta, como una pluma, desciendes.
De las templadas alturas de tu vida,
bajas a las frías lunas de aquél mes.
Tu rostro quedó marcado por los días.
Las arrugas son de sonrisas y lluvias.
Te desprendiste del brazo firme,
y hoy, sólo caes en tu otoño cíclico.
El rocío sobre tus mejillas durmió.
Las aves matutinas te despertaban.
Las tormentas te hacían temblar.
El viento te hacía cantora de vida.
El verde se confundió con el amarillo.
Otro otoño que sabe de tus primaveras.

LA BALSA

¿Qué fue eso? ¿Dónde está ahora?
Vino, estuvo y partió. ¿Partió?
Quedan manchas en la memoria que rehúyen al olvido.
Quedan ruinas donde hasta ayer existían ciudades.
¿Qué quedo? Se fue la balsa que navegaba tímida por el río brioso.
Una brisa hincha las velas del pasado.
Pero su peso es demasiado para la frágil brisa.
Las aguas se calman.
El sol brilla con mayor ímpetu.
La brisa tímida se esconde tras un árbol.
La balsa comienza a hundirse.
Sus lados ceden al paso del agua.
El tiempo fue cerrando sus velas.
Y su mástil empieza a desaparecer
en el interior de la barca.
Poco a poco muere.
Ya no hay viento que la mueva.
La brisa, ¿está riendo o está llorando?
No se nota la diferencia en el sonido.
El sol oculta su dolor detrás de una nube gris.
La barca se hundió.
Lágrimas amargas llora el sol detrás de la nube.
La brisa asustada y llena de miedo
sale llorando de atrás del árbol.
Ya es tarde. Murió su amiga, su compañera.
¡Ay, Brisa! ¿Qué queda de vos sin ella?

EL CAFÉ

Se busca un lugar cerca de la visibilidad de los transeúntes.
Lo alejado del mundo. Las apariencias no los asustan.
El solitario de la barra, con su pulso traicionero.
Don… con su diario leyendo la vida.
La vida… ¿Qué vida pasará por él?
La vivida, lo poco o mucho que le queda.
Algún sueño cumplido o alguno por hacerse.
El movimiento de los conocidos.
Las esperanzas de la diferente, la moza.
Los mil y un tema, historias y opiniones.
Las mil y una vidas que empiezan,
siguen viviendo y empiezan a apagarse.
La niñita de cuatro años que todos ignoramos,
y ellos con un espíritu, tal vez de abuelo,
que les dan las monedas para hoy. Otra vida.
La música desapercibida de fondo.
La charla que no es grito.
¿Serán pensamientos o serán falsos discursos?
Los nervios de una dama.
El venir y el ir en un instante.
El saludo furtivo. El decirte que existes.
¿Si vales algo? No sé. Sólo te vi y pase.
Ella. La otra. Y ésta por no estar segura de que sea su lugar, está nerviosa.
Los nervios de la dama.

SILENCIO

Hondo silencio que enturbias el pensamiento,
vacío de ruidos y distracciones;
lleno de vida y de sentires.
Develas los dolores de un corazón y las dudas de la razón.
No sabes de tiempos ni espacios, porqué vienes en cualquier instante.
¿Cómo evadir tus redes?
¿Cómo conocerte para poder hablarte?
No quiero que invadas mi vida, pero no me prives de tu bella presencia.
Los recuerdos y melancolías vienen junto a ti.
Pero porque no puedo sentir estos sentires por vos.
Amado en la oscuridad.
Odiado por los inquietos.
Tu ritmo no conozco, pero sigo tu rastro en el mío.
¿Qué tienes silencio que cuando estas modificas la vida,
y cuando te vas no se sabe vivir?

LA RAMA

La alegría de perseguir eso insignificante y sin vida.
La alegría de los colores de la remera de una mujer.
El combinado y apagado negro.
Él. El feliz perro que persigue esa rama muerta.
La alegría de devolverla a la particular mujer.
Lo tramposo de ese afecto. No falso.
La naturaleza o ciertas fuerzas que impiden seguir el juego.
El perderse en un bajo horizonte.
El fin de una alegría y el ocaso de un día.
Y un niño que cuida una rosa, con dolor en el pecho, observa el ocaso.

LA DUDA

El soplo del viento va desnudando las tramas de un árbol.
El tiempo va desglosando las escamas de una mente.
Cada pensamiento que tuve, tendré o tengo (si lo tengo),
se van decayendo en sus pasos.
Algunos agitados, otros lentos.
Algunos rápidos, otros relajados.
¿Qué meta buscan estas ideas?
Que tal vez ni las son o son nada.
Me hace temblar el frío de una duda.
Esa duda que sopla sobre la mente mía.
Mente que tiembla y que se desnuda de pensamientos.
Ese pensamiento temeroso que tira sus hojas.
Hojas de pseuda-certezas en un suelo.
Suelo que finge su firmeza.
Ésta firmeza no firme me hace dudar.

RECUERDOS

¿Sensaciones? ¿Sentimientos?
¿Por qué hoy vuelven a mi presente?
Todos los llaman recuerdos.
No son ni buenos ni malos, van más allá.
Están siempre un paso más adelante.
Y por detrás dejan una estela de espinas o pétalos.
Pero siempre serán una rosa.
El niño, el no a-doliente, el joven, el viejo que aún no es.
El adulto que está siendo.
La angustia del solitario que perdió a su amada.
La felicidad de los errores que enseñan.
La tramposa esperanza que nos engaña
como el canto de las sirenas.
Los cantos que cantan son los recuerdos.
¿Cómo no puedo soltarme?
Los amigos con los oídos taponados con la cera, mi seguridad.
La seguridad de mi salvación.
La salvación que da el mito creado por el poeta.
Lo vivido en el paso que voy a dar mañana.
El mañana que ya es ayer.
El ayer que es el presente.
Y el presente que no es.
Recuerdos anhelante de lo que nunca será.
Pasado hecho presente en el futuro.

ARTE II

El sol frente a un cielo salpicado en nubes.
Un cielo salpicado en nubes frente a una ventana.
La ventana frente a una niña en su habitación.
La niña dentro de su habitación mira el paisaje a través de la ventana.
La niña ya no está en su habitación, está en la Habitación.
La Habitación de la vida de la niña.
¿Quién más que la niña entra en ella?
Una lágrima, que emana de su ojo izquierdo, indica donde está la niña ahora.
O tal vez, no sea una lágrima, sino sólo sean tres o cuatro pinceladas en un lienzo.
¿Será óleo, será acuarela, será acrílico… será…?
Uno es arte. El otro será…

ARTE I

Eso oculto. Eso visible.
¿Quién eres o qué sos?
Perdido detrás de las palabras, las líneas.
Esa búsqueda fatigosa para los sentidos.
El nunca encontrarte. ¡Qué gozo!
¿Qué palabra te define?
¿Qué significado tienes? (Supongamos por ahora que lo tienes)
Que agonía el saber la verdad, tú verdad.
La ocultas detrás de una tela, o la encierra detrás de los garrotes del marco.
Una sangría o un lienzo nuevo.
Un lápiz o un pincel.
Tal vez el llorar de una cuerda, o el lamento del aire.
Posiblemente sólo seas el silencio que produces, y el temor develado.

R.I.E.

Como la arena que pasa de un desierto a otro.
Y el cristal, en secreto, la acompaña a cada segundo.
Ese paso que cuidaba el pasar,
hoy pierde la medida de su actuar.
Los árboles cansados de la inquietud,
ya buscan el otoño que lleve sus hojas.
Ahora, el frío de madrugada,
les permite fortalecerse al cauce del cristal.

A AQUÉL QUE FUE ACTOR

De repente se abre el universo.
Las células despiertan y configuran
las puertas a lo que está más allá.
El espectador que es escenario y tribunal,
contempla el espectáculo de células.
No se olvida lo que vivió en otro acto.
Tal vez, sólo sea el último de los actos.
Tal vez, sólo sea el primero, y tan sólo
imaginó un acto anterior.
Tal vez, sólo sea una parte de Aquél acto,
repetido y que engaña con un destino.
Quizás sólo queda un acto,
sin espectador ni tribuna.
Un acto sin palabras, y lleno de paisajes.
Un acto que absorbió al espectador
y al escenario que lo contemplaba.

TE QUIERO COMPAÑERA

Te quiero compañera.
Te quiero soledad.
Te quiero vida.
Dos caminos paralelos.
Dos latidos al son.
Una música,
dos instrumentos.
Dos realidades, un llanto,
un grito, dos lágrimas.
Una respuesta en Rilke.
Un abrazo en la madrugada.
Una caricia en el oscuro.
Un ser dejando ser.

VOS

Sólo fue un silencio en el atardecer.
Un grito en el insomnio.
Un mal despertar de domingo.

AUSENCIAS

En el silencio de la noche azul, o negra,
voy recordando los versos que perdí en tu ausencia.
Momentos que vamos dejando en ese juego,
poco a poco lo olvidamos y ya queda recuerdo.
No pongamos por bajo las líneas del poeta muerto,
sólo él supo inspirar lo que otros delirantes expiran.
Tan sólo el respirar es la vida del andar.
Andar es vivir en un tiempo, ese imposible de sorprender.

SOMOS

Únicamente ese instante, en el que fuimos siendo, 
quedará grabado en la memoria de lo que seremos.
No pidamos futuro a ese fatuo pasado,
este inmortal instante nos eternizará en el presente.

UN SUEÑO

Poco a poco fuimos siendo lo que alguien soñó.
Ese sueño eterno de los presentes desconocidos.
Desde ayer somos lo que mañana soñaremos,
mañana ya será tarde para que despertemos.

BESOS ESFUMADOS

De lo que parecía un sueño,
la sombra de tu perfil apareció.
Una mirada que no miro
me penetra la piel.
Siento la brisa de tu aliento
mastilizar los pelos de mi cuello.
Cierro los ojos por si sos un sueño.
Ya te siento real.
Siento el pliegue de tus labios
cediendo a la presión de mis labios,
una caricia tibia y húmeda.
Una duda.

Sí, esto es real.
El pulso de los latidos
van marcando el nunca tiempo.
Aceleran los reflejos cotidianos:
el respirar y el latir.
Tu abrazo que busca con fuerza mi espalda.
Y un beso que supo a sueños esfumados.

PIELES Y POROS

I
¿Por qué sólo silencios?
Ya no nos quedan palabras.
Ya olvidamos un lenguaje.
Las palabras se van esfumando.
Perdimos las imágenes de las grafías.
No hay significados ni significantes.
La lógica es lúdica para necios.

II
Lo vacío, la nada, el frío.
Se consumió el néctar.
¿Cabe la pregunta por el Bien y el Mal?
Son palabras.
Nuevo es el cambio.
Grande lo cambiado.
Pequeña la derrota del vencedor.
¿Por qué usar palabras?

III
Un roce.
Una piel.
Treinta y cuatro poros.
Un beso.
El papel que acaricia tus ojos.
Callan las palabras en tu cabeza.
Silencio.
Grito enmudecido.
Habla, pero sin palabras.

IV
Chocarán nuestras pupilas.
Enmudeceremos.
Gritaremos silenciosos.
Callaremos palabras.
Dos pieles.
Poro.
Grito y silencio.
¿Por qué silencio?
¿Por qué palabras?
¿Por qué Bien y Mal?
Pieles y poros.

DESCONOCIÉNDONOS

En la sucesión de errores nos conocimos.
El equívoco del Destino nos cruzó.
En cada cruce no supimos ser.
O fuimos demasiado.
¿Y las sensaciones?
Roces.
¿Y los sentires?
Rincones oscuros.
Una mirada bastaba.
Nos sabíamos.
Y ayer nos desconocimos.
La angustia nos fue devorando.
Pensábamos en pasado mañana.
Sólo nos queda una esperanza:
Mañana.

PRESENCIAS

Sólo indiferencia.
Esquivando las miradas para vernos.
Un saludo sería excederse.
Las líneas aquí no se trazan.
La proximidad nos aleja.
Cruce furtivo de sensaciones.
Intento de romper la barrera no existente.
Constructo de ilusiones.
Anhelos de la esperanza.
Cristales rotos de la realidad.
¿Y si el abrazo nos pierde?
¿Y si el beso rompe las nubes?
El encuentro es para otros seres.
Lo nuestro son ausencias que nos unen.
Un sueño para distraernos de la realidad.

CURSILERÍAS

En lo cursi de un verso,
se esconde la debilidad del valiente.
Nada más bastó una mirada,
de esos ojos renegridos,
y se deshojaron las escamas del escudo.

Una sonrisa que sólo aparenta inocencia,
penetra las fibras de los latidos.
Abatido por las dudas,
planea la estrategia de la cursilería.

A ÉSE HOMBRE

Un hombre curtido por soles, tierras y sueños,
termina su jornal de hortelano.
Meciéndose es su sillón de mimbre,
mira el vasto mundo con sus ojos cansados.

Se ve en su mirar una calma de espera,
estoico sentimiento de una vidadestino.
Ayer termino de labrar la madre del fruto.
Hoy cultivo el fruto viejo para que resucite.

El futuro juega a sombras y sueños.
Mañana, él, dará lo que necesita el fruto.
Cada día apetecerá anhelos de sed.
Agua y tierra lo criarán.

Mientras el fruto madura,
el viejo contemplador de ocasos,
ve su vida fluir por el río de ríos.
Va apagando sus torbellinos en remansos,

en descansos de navegantes fatigados.
Ese remanso de la vida,
recuperador de fuerzas para el salto mayor:
el avance a la infinitud del abismo.

LA SOLEDAD

¿Quiénes la temen?¿Cuántos la soportan?
Eso difícil de definir. Eso difícil de vivir.
La soledad. La vida del sólo.
Los momentos del yo con el yo.
Que multitud que son dos.
Los tormentos del tú.
Es el instante en el que busco apartarme de los otros
para poder estar conmigo.
El no partir, pero sí marcharse lejos.
Es un paréntesis en la cual no envejezco,
sino que es el instante en que el tiempo,
por más de que avance, no me lleva con él
y me permite huir unos instantes del reloj.
Ése paseo que realizo entre recuerdos e ilusiones.
Ese instante de someterme al peor de los espejos: mis ojos.
Ése instante de poder verme desde fuera.
Fuera de mí, pero que es yo.
Tristes sensaciones que brotan en ese instante.
Alegrías que se ven detrás de una gota, de una lágrima.
Abrazos sin el otro. Charlas sin un tú.
Asuntos pendientes entre yo y yo.
Risas de mí, para mí.
Mis errores con el verdadero culpable.
El perdón más difícil de pronunciar.
El más difícil de sentir.
El ver que sólo puede cambiar el futuro
y jamás el pasado.
Lluvia con sol.
Sol con nubes.
Vientos en una caja.
Calma en una fiesta.
El inconsciente regido por una lógica absurda.
El equilibrio de los absurdos y la realidad (si existe).

LEJANÍAS

Y la distancia del abrazo se prolongó.
Ahora no queda encuentro real.
Nos fuimos acercando sin romper la distancia.
Qué lejanía queda entre nuestras pieles.
Qué lejanía aumenta entre los sentires.
Qué lejanía marca nuestros pensamientos.
Ahora queda la distancia mayor,
el abismo infranqueable para el espíritu.
Una angustia, que huele a lejana melancolía,
dice que, posiblemente, alguna vez nos rozamos.
El Tiempo omite interferir si hay unión.
El Espacio nos juega la treta.
La carne y los nervios son presos de la ignorancia.
La mente, como fantasía, nos regala un sueño.
Nosotros nos prometemos las hojas de otoño
de un apretón de mano, de una mirada,
de una caricia, de un beso, de un orgasmo.
Pero nunca podremos acariciarnos sin distancias.

"Táctica y Estrategia" de Mario Benedetti

Mi táctica es mirarte
aprenderte como sos quererte como sos.

Mi táctica en hablarte y escucharte
construir con palabras un puente indestructible.

Mi táctica es quedarme en tu recuerdo
no sé cómo ni sé con qué pretexto
pero quedarme en vos.

Mi táctica es ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos simulacros
para que entro los dos no haya telón ni abismos.

Mi estrategia es en cambio
más profunda y más simple.

Mi estrategia es
que un día cualquiera
no sé cómo ni sé con qué pretexto
por fin me necesites.

OLVIDARME

El alcohol se va,
el amor se queda.
Los versos surgen
de ese desvelo ciego.

No se inspiran las letras,
sólo surgen incontenibles.
Desde las entrañas vienen,
como un vómito de borrachera.

Dejando a las claras
trozos de olvidos.
Llamarte recuerdo
es una honra no merecida.

Sólo los días de otoño
son tu poética digna.
El sueño de invierno,
cual etéreo dormir, se va.

El trinar de nuevas aves
anunciando el olvido,
viven un nuevo recuerdo,
escriben un verso-hueco.

008

La realidad se desconfigura con una mirada.
Los ojos ya no ven, sólo juegan a fantasear.
Lo que ayer era firme como una roca,
hoy va mostrando su andar de ríos.

Los años se van pasando en una ficción.
Ficción que evade el vértigo del presente,
el sabernos envejecer en el eterno cambio.
Angustia disfrazada de rocasverdades, falsas.

Histeria

Ese fatigable juego de un No por un Sí.
La excusa que linda la paranoia,
o la incertidumbre de tu verdad.
El hacer deseable lo deseado.
Juego que opaca lo ya claro.
Tiempo perdido que garantiza nada.
¿Por qué no asegurar lo seguro
para después jugar un juego de dos?
Caricias perdidas por aparentar desinterés.
El roce de los labios que sueñan encontrarse.
Noches perdidas de encuentros de cuerposveraniegos.
Calor que pasa a  frío sin un susurro al oído.

Y SI...?

y si la distancia es una invención de los amantes?
y si el extrañarse de lo extraño es de los valientes?
y si el asombrarse del mundo es cosa de viejos?
y si el olvidarse es un momento de distracción?
y si distraerse es sólo un juego de domingo por la tarde?
y si preguntarse es el hobby de una mente que las respondió?
Sólo una respuesta busqué y ya la perdí...

007

Se fue deshojando el atardecer en un recuerdo.
Los ojos como ríos fueron diciendo tu nombre.
El latir de un sentir fue cayendo con el sol.
Los colores del atardecer se mezclan con el rocío.

Sueños de luna y lluvia.
Cálido abrazo que esquivó la distancia.
Y el recuerdo furtivo de ese suspiro,
que nos despierta del sentir puro.

006

Duda el alma porque se llena de certidumbres.
Sabe del silencio que llena de significados.
Calla porque reconoce la distancia del palabrerio.
Busca decirte la verdad detrás de un chiste malo.

005

Y cómo interpreto esa mirada...?
Será el anuncio de una farsa...
Será el temor que invade las emociones...
Ya no sé cómo mirar, si tal vez, sólo vi un espejo...
El espejo incesante de miradas, que develan otro mundo...

004

Las noches de silencio salan las heridas.
Los sentimientos tiñen la distancia de rojo.
Un parpadear de insomnio canta la ausencia.
Los ojos cansados de no mirar, buscan la nada.

003

El destino sorprende con magia azarosa.
Los caminos ya no se cruzan, sólo se rozan.
Las vidas ya no se mezclan, sólo se destellan.
Los sentidos superaron los mitos y son reflejos.

002

¿Cómo sería escribir los caracteres en blanco?
La poesía sería siempre nueva y no tan igual.
Romperíamos los temores a la página en blanco.
Soñaríamos con ser los primeros escritores.

001

Neurona procesando próxima estrategia...
Azar jugándose una carta a su favor...
Destino resignado a ser otro acto...
Muerte soñando ser la amante esperada...

Decires

De a poco  vamos comprendiendo el juego de leer-armar la realidad. Luego de muchos años de caminar, comer, hablar, mirar y observar, asombrarnos, pensar; comenzamos a comprender lo que somos y lo que no-somos, o que somos de otra manera. No quedan espacios que la curiosidad no intente llenar, o vaciar. Vamos viendo como la vida fluye indiferente y el hacerla diferente es cuestión de asumirla y jugar con ella.
Juego. Sí, juego. Como aquél juego de niños que solía existir cuando el mundo virtual no nos absorbía, igual ahora se juega distinto -No seamos conservadores-. La verdad, como un niño embarrado comiendo tierra, no se contamina ni envenena; sino que son los ojos estructurados de los años los que confabulan con no dejar ver la realidad que les fue quitada por otros ojos estructurados. Perdimos ese espíritu nuestro, el de fundirnos con el mundo, la naturaleza, la physis de los griegos...
Algún libro dice, del polvo venimos y al polvo vamos... Tal vez, sólo sea una buena frase, pero no podemos negar y egolatrarnos de ser los seres superiores. En el fondo estamos hecho de lo mismo que nos rodea. ¿Porqué la razón, inteligencia, entendimiento, o como quieras llamarla, nos hace superiores? No seamos ingenuos, sólo traza una diferencia con otros seres vivos. Si tan superiores somos, cómo es que las mejores vivencias las tenemos cuando dejamos de lado la racionalidad. Alguno se atreverá a afirmar "son cosas del destino", demasiado estoico para mi gusto. Yo prefiero una vida que se sorprende ante lo que le toca vivir, una estrategia del momento para hacerla placentera y un juego de azar que explote tu potencial.
Vivir, sentir, estrategia y azar. No es un eslogan, es una síntesis de lo último. Porqué seguir buscando recetas de felicidad o de cómo se debe vivir la vida. Capaz sólo se trate de vivir en la incertidumbre de tener que estar un segundo después, o de no estarlo más; y ante la duda, vivir.
Algunas veces es tener grandes tormentos y soledades (bendita amante), en otros sentir la armonía kosmica que se escabulle por los rincones de los sentidos físicos e intelectuales. No existen descripciones, son vivencias personales. Luego podemos articularlas con palabras, pero no podemos transmitir lo vivido. Ahora que lo pienso, tal vez una posibilidad sea eso llamado "lenguaje corporal", pero no cuando lo tomas como un juego de interpretación, sino cuando tus sentidos los perciben y te lo hacen sentir.
Hay expresiones que se dan en un segundo, y quedamos plenamente siendo los que somos. Eso que algunos llaman "pequeña muerte" o "la primavera que dura un segundo" (parafraseando al gran J. Sabina).