ARTE II

El sol frente a un cielo salpicado en nubes.
Un cielo salpicado en nubes frente a una ventana.
La ventana frente a una niña en su habitación.
La niña dentro de su habitación mira el paisaje a través de la ventana.
La niña ya no está en su habitación, está en la Habitación.
La Habitación de la vida de la niña.
¿Quién más que la niña entra en ella?
Una lágrima, que emana de su ojo izquierdo, indica donde está la niña ahora.
O tal vez, no sea una lágrima, sino sólo sean tres o cuatro pinceladas en un lienzo.
¿Será óleo, será acuarela, será acrílico… será…?
Uno es arte. El otro será…

ARTE I

Eso oculto. Eso visible.
¿Quién eres o qué sos?
Perdido detrás de las palabras, las líneas.
Esa búsqueda fatigosa para los sentidos.
El nunca encontrarte. ¡Qué gozo!
¿Qué palabra te define?
¿Qué significado tienes? (Supongamos por ahora que lo tienes)
Que agonía el saber la verdad, tú verdad.
La ocultas detrás de una tela, o la encierra detrás de los garrotes del marco.
Una sangría o un lienzo nuevo.
Un lápiz o un pincel.
Tal vez el llorar de una cuerda, o el lamento del aire.
Posiblemente sólo seas el silencio que produces, y el temor develado.

R.I.E.

Como la arena que pasa de un desierto a otro.
Y el cristal, en secreto, la acompaña a cada segundo.
Ese paso que cuidaba el pasar,
hoy pierde la medida de su actuar.
Los árboles cansados de la inquietud,
ya buscan el otoño que lleve sus hojas.
Ahora, el frío de madrugada,
les permite fortalecerse al cauce del cristal.

A AQUÉL QUE FUE ACTOR

De repente se abre el universo.
Las células despiertan y configuran
las puertas a lo que está más allá.
El espectador que es escenario y tribunal,
contempla el espectáculo de células.
No se olvida lo que vivió en otro acto.
Tal vez, sólo sea el último de los actos.
Tal vez, sólo sea el primero, y tan sólo
imaginó un acto anterior.
Tal vez, sólo sea una parte de Aquél acto,
repetido y que engaña con un destino.
Quizás sólo queda un acto,
sin espectador ni tribuna.
Un acto sin palabras, y lleno de paisajes.
Un acto que absorbió al espectador
y al escenario que lo contemplaba.

TE QUIERO COMPAÑERA

Te quiero compañera.
Te quiero soledad.
Te quiero vida.
Dos caminos paralelos.
Dos latidos al son.
Una música,
dos instrumentos.
Dos realidades, un llanto,
un grito, dos lágrimas.
Una respuesta en Rilke.
Un abrazo en la madrugada.
Una caricia en el oscuro.
Un ser dejando ser.

VOS

Sólo fue un silencio en el atardecer.
Un grito en el insomnio.
Un mal despertar de domingo.

AUSENCIAS

En el silencio de la noche azul, o negra,
voy recordando los versos que perdí en tu ausencia.
Momentos que vamos dejando en ese juego,
poco a poco lo olvidamos y ya queda recuerdo.
No pongamos por bajo las líneas del poeta muerto,
sólo él supo inspirar lo que otros delirantes expiran.
Tan sólo el respirar es la vida del andar.
Andar es vivir en un tiempo, ese imposible de sorprender.

SOMOS

Únicamente ese instante, en el que fuimos siendo, 
quedará grabado en la memoria de lo que seremos.
No pidamos futuro a ese fatuo pasado,
este inmortal instante nos eternizará en el presente.

UN SUEÑO

Poco a poco fuimos siendo lo que alguien soñó.
Ese sueño eterno de los presentes desconocidos.
Desde ayer somos lo que mañana soñaremos,
mañana ya será tarde para que despertemos.

BESOS ESFUMADOS

De lo que parecía un sueño,
la sombra de tu perfil apareció.
Una mirada que no miro
me penetra la piel.
Siento la brisa de tu aliento
mastilizar los pelos de mi cuello.
Cierro los ojos por si sos un sueño.
Ya te siento real.
Siento el pliegue de tus labios
cediendo a la presión de mis labios,
una caricia tibia y húmeda.
Una duda.

Sí, esto es real.
El pulso de los latidos
van marcando el nunca tiempo.
Aceleran los reflejos cotidianos:
el respirar y el latir.
Tu abrazo que busca con fuerza mi espalda.
Y un beso que supo a sueños esfumados.

PIELES Y POROS

I
¿Por qué sólo silencios?
Ya no nos quedan palabras.
Ya olvidamos un lenguaje.
Las palabras se van esfumando.
Perdimos las imágenes de las grafías.
No hay significados ni significantes.
La lógica es lúdica para necios.

II
Lo vacío, la nada, el frío.
Se consumió el néctar.
¿Cabe la pregunta por el Bien y el Mal?
Son palabras.
Nuevo es el cambio.
Grande lo cambiado.
Pequeña la derrota del vencedor.
¿Por qué usar palabras?

III
Un roce.
Una piel.
Treinta y cuatro poros.
Un beso.
El papel que acaricia tus ojos.
Callan las palabras en tu cabeza.
Silencio.
Grito enmudecido.
Habla, pero sin palabras.

IV
Chocarán nuestras pupilas.
Enmudeceremos.
Gritaremos silenciosos.
Callaremos palabras.
Dos pieles.
Poro.
Grito y silencio.
¿Por qué silencio?
¿Por qué palabras?
¿Por qué Bien y Mal?
Pieles y poros.

DESCONOCIÉNDONOS

En la sucesión de errores nos conocimos.
El equívoco del Destino nos cruzó.
En cada cruce no supimos ser.
O fuimos demasiado.
¿Y las sensaciones?
Roces.
¿Y los sentires?
Rincones oscuros.
Una mirada bastaba.
Nos sabíamos.
Y ayer nos desconocimos.
La angustia nos fue devorando.
Pensábamos en pasado mañana.
Sólo nos queda una esperanza:
Mañana.

PRESENCIAS

Sólo indiferencia.
Esquivando las miradas para vernos.
Un saludo sería excederse.
Las líneas aquí no se trazan.
La proximidad nos aleja.
Cruce furtivo de sensaciones.
Intento de romper la barrera no existente.
Constructo de ilusiones.
Anhelos de la esperanza.
Cristales rotos de la realidad.
¿Y si el abrazo nos pierde?
¿Y si el beso rompe las nubes?
El encuentro es para otros seres.
Lo nuestro son ausencias que nos unen.
Un sueño para distraernos de la realidad.

CURSILERÍAS

En lo cursi de un verso,
se esconde la debilidad del valiente.
Nada más bastó una mirada,
de esos ojos renegridos,
y se deshojaron las escamas del escudo.

Una sonrisa que sólo aparenta inocencia,
penetra las fibras de los latidos.
Abatido por las dudas,
planea la estrategia de la cursilería.

A ÉSE HOMBRE

Un hombre curtido por soles, tierras y sueños,
termina su jornal de hortelano.
Meciéndose es su sillón de mimbre,
mira el vasto mundo con sus ojos cansados.

Se ve en su mirar una calma de espera,
estoico sentimiento de una vidadestino.
Ayer termino de labrar la madre del fruto.
Hoy cultivo el fruto viejo para que resucite.

El futuro juega a sombras y sueños.
Mañana, él, dará lo que necesita el fruto.
Cada día apetecerá anhelos de sed.
Agua y tierra lo criarán.

Mientras el fruto madura,
el viejo contemplador de ocasos,
ve su vida fluir por el río de ríos.
Va apagando sus torbellinos en remansos,

en descansos de navegantes fatigados.
Ese remanso de la vida,
recuperador de fuerzas para el salto mayor:
el avance a la infinitud del abismo.

LA SOLEDAD

¿Quiénes la temen?¿Cuántos la soportan?
Eso difícil de definir. Eso difícil de vivir.
La soledad. La vida del sólo.
Los momentos del yo con el yo.
Que multitud que son dos.
Los tormentos del tú.
Es el instante en el que busco apartarme de los otros
para poder estar conmigo.
El no partir, pero sí marcharse lejos.
Es un paréntesis en la cual no envejezco,
sino que es el instante en que el tiempo,
por más de que avance, no me lleva con él
y me permite huir unos instantes del reloj.
Ése paseo que realizo entre recuerdos e ilusiones.
Ese instante de someterme al peor de los espejos: mis ojos.
Ése instante de poder verme desde fuera.
Fuera de mí, pero que es yo.
Tristes sensaciones que brotan en ese instante.
Alegrías que se ven detrás de una gota, de una lágrima.
Abrazos sin el otro. Charlas sin un tú.
Asuntos pendientes entre yo y yo.
Risas de mí, para mí.
Mis errores con el verdadero culpable.
El perdón más difícil de pronunciar.
El más difícil de sentir.
El ver que sólo puede cambiar el futuro
y jamás el pasado.
Lluvia con sol.
Sol con nubes.
Vientos en una caja.
Calma en una fiesta.
El inconsciente regido por una lógica absurda.
El equilibrio de los absurdos y la realidad (si existe).

LEJANÍAS

Y la distancia del abrazo se prolongó.
Ahora no queda encuentro real.
Nos fuimos acercando sin romper la distancia.
Qué lejanía queda entre nuestras pieles.
Qué lejanía aumenta entre los sentires.
Qué lejanía marca nuestros pensamientos.
Ahora queda la distancia mayor,
el abismo infranqueable para el espíritu.
Una angustia, que huele a lejana melancolía,
dice que, posiblemente, alguna vez nos rozamos.
El Tiempo omite interferir si hay unión.
El Espacio nos juega la treta.
La carne y los nervios son presos de la ignorancia.
La mente, como fantasía, nos regala un sueño.
Nosotros nos prometemos las hojas de otoño
de un apretón de mano, de una mirada,
de una caricia, de un beso, de un orgasmo.
Pero nunca podremos acariciarnos sin distancias.

"Táctica y Estrategia" de Mario Benedetti

Mi táctica es mirarte
aprenderte como sos quererte como sos.

Mi táctica en hablarte y escucharte
construir con palabras un puente indestructible.

Mi táctica es quedarme en tu recuerdo
no sé cómo ni sé con qué pretexto
pero quedarme en vos.

Mi táctica es ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos simulacros
para que entro los dos no haya telón ni abismos.

Mi estrategia es en cambio
más profunda y más simple.

Mi estrategia es
que un día cualquiera
no sé cómo ni sé con qué pretexto
por fin me necesites.

OLVIDARME

El alcohol se va,
el amor se queda.
Los versos surgen
de ese desvelo ciego.

No se inspiran las letras,
sólo surgen incontenibles.
Desde las entrañas vienen,
como un vómito de borrachera.

Dejando a las claras
trozos de olvidos.
Llamarte recuerdo
es una honra no merecida.

Sólo los días de otoño
son tu poética digna.
El sueño de invierno,
cual etéreo dormir, se va.

El trinar de nuevas aves
anunciando el olvido,
viven un nuevo recuerdo,
escriben un verso-hueco.

008

La realidad se desconfigura con una mirada.
Los ojos ya no ven, sólo juegan a fantasear.
Lo que ayer era firme como una roca,
hoy va mostrando su andar de ríos.

Los años se van pasando en una ficción.
Ficción que evade el vértigo del presente,
el sabernos envejecer en el eterno cambio.
Angustia disfrazada de rocasverdades, falsas.